| ОСНОВНОЙ НИКНЕЙМ: |
НЕМНОГО О СЕБЕ:
Больше всего люблю отыгрывать людей (или нелюдей) не от мира сего. Таких, чтоб совсем. Отклонения могут быть как внутренними, так и внешними. Шизофреники, истерички, параноики, калеки, изувеченные и измученные, униженные и оскорбленные. Мне их совсем не жаль и для красивого словца пущу под поезд.
Ну и наоборот. Могу, люблю и практикую отыгрыш божьих одуванчиков. Наивных до тупости, молодых и невинных. Впрочем, их мне тоже не жаль.
Садист я. Что тут ещё скажешь? Любовь-морковь готова играть, но только при условии, что хэппиэнда не будет.
ПРИМЕР ПОСТА:
Покой. Покой – это то, что ты чувствуешь, когда твою голову не раздирают мириады мыслей. Мысли, они как люди – большие и маленький, хорошие и плохие, красивые и отвратительные. Прямо сейчас у меня нет никаких мыслей.
Чувствую себя отвратительно, как будто я болен. Даже через закрытые веки ощущаю, что в глаза бьёт яркий свет. Глаза щиплет, и я пытаюсь прикрыть их рукой, но получается плохо. Тело всё-ещё отказывается подчиняться мне как нужно. Так всегда бывает по утрам. Наконец я смог справиться со своей правой рукой и открыть слипшиеся ото сна глаза. Всё-ещё очень ярко.
Я вижу потолок, часть его скрыта за моей рукой, в той части находится источник света. Стараясь его избегать, я приподнялся на локте левой руки и, всё ещё щурясь, осмотрел комнату. Здесь не уютно. Слишком светло, слишком роскошно, да и это украшение… Это что? Голова? Я несколько раз моргаю особенно тщательно. Голова девушки, на деревянной подставке, словно голова какого-то лося, висит на стене в этой комнате. Мне становится не по себе. От неожиданности я дёрнулся и упёрся лопатками в спинку кровати. От волнения кровь забурлила с такой силой, что я практически оглох от собственного пульса. Остатки сна как рукой сняло. Я уговариваю себя, что это только муляж, но этот предмет настолько выделяется в окружающей обстановке, что на него невозможно не обратить внимание. Значит, кто-то хотел, чтобы её заметили? Кто её здесь повесил? Не помню, чтобы это был я. Что это вообще за комната? Она не похожа на место, где кто-то мог бы жить, скорей на номер в отеле. Как я тут оказался? Никак не могу вспомнить. Если подумать, мне вообще ни одно воспоминание в голову не приходит.
К горлу подкатывает ком. Что-то тут совсем не так. Кто я? Я – Генри. Да, я – Генри Холл, но… кто я? Я осознаю, что я человек, осознаю, что я мужчина. Я так же понимаю, что нахожусь в какой-то комнате. Вот эта жуткая голова, вот дверь и кровать на которой я всё-ещё лежу. Я знаю что это за вещи, знаю их назначение и название, но я ничерта не помню о себе.
Это какой-то бред! Я откидываю одеяло и резко встаю с постели. Голова начинает кружиться, и я покачиваюсь на ватных ногах. Нужно выбираться отсюда. Я всем своим существом чувствую, что я чужд этому месту. Меня здесь не должно быть. Нужно выбираться! Я смотрю на тумбу у кровати. На ней разбросаны какие-то вещи, первое, что бросается в глаза – желтый конверт. Трясущимися от нетерпения руками я вскрываю его и читаю содержимое.
- Что за..? Эй! ЭЭЭЙ!
Я кричу не потом, что хочу позвать на помощь, я хочу узнать, кто это написал и зачем. Я хочу потребовать объяснений. Меня душит гнев. Кто-то играет со мной? Я потерял память, а кто-то этим решил воспользоваться? Одного взгляда на дверь достаточно, чтобы понять – я не выберусь. В том месте, где должна быть дверь я вижу сплошное полотно цвета металлик. Я даже не пытаюсь её открыть. Я замурован.
- Бл**ь
Я оседаю на пол, стискиваю голову руками и принимаюсь качаться из стороны в сторону, чтобы унять охватывающее меня отчаяние.
Отредактировано Тётушка (2015-08-27 06:28:53)
