Мур чувствует себя победителем ровно полминуты – те самые, что тянет едкие замечания, до глупости уверенный в том, что Мэдокса получится поймать в слишком примитивную и заметную мышеловку. А после… все катится к херам. Блять.
Чем выше взлетаешь – тем больнее падать; самооценки Нейта это только касается, и оная разбивается к черту об асфальт. Нейтан Мур; очередь; как обычный человек. Это кажется смешным сперва, забавным почти, глупой шуткой; просто потому, что с ним так ни разу в жизни не говорили. Никто не позволял – до чертового преподавателя.
Что пошло не так – Мур не понимает, только яркая улыбка тает на глазах, губы кривятся капризно-обижено – никакого умения скрывать эмоции, пора бы поучиться этому, Нейт, - и парень почти отшатывается, на шаг отступая. Собственным ушам не верит: Райнер Мэдокс не может говорить ему… такое.
Смысл слов доходит сразу же, но вот осознание того, что оные и правда к нему, к Нейтану, обращены – не сразу приходит; прежде успевает пролететь мучительная – почти что физически – минута тяжелого молчания, которую парень тратит на то, что во все глаза неверяще пялится на мужчину напротив. Пытается понять словно – не послышалось ли ему.
Не послышалось.
Нейт вспыхивает неожиданно, на лице отвращение читается слишком явно – было бы прекрасно, не будь оное смешано с откровенным испугом и непониманием, - и Мур отступает еще на пару шагов, пока край стола не впивается в поясницу.
- Да что ты себе позволяешь, - шипит он зло – как недовольный кот, - напрочь забывая о всех правилах приличия, которые заставлял себя соблюдать до этого момента. – Ты знаешь вообще, с кем говоришь?.. – слова кончаются, обрываются возмущенным вздохов.
Нейтан знает – фраза избито звучит и почти жалко; кто он, в сущности, без своей фамилии и громкого имени отца, неоновой табличкой витающего следом? Думать об этом не хочется; в конце концов, всю жизнь имени хватало, чтобы люди – те, кто старше в разы, в том числе, - проявляли уважение.
- Тебя выкинут отсюда, если я захочу, - Нейт бы очень, безумно хотел, чтобы угроза и правда таковой прозвучала, но голос предательски дрожит. Мур улавливает это, и этого оказывается достаточно, чтобы заставить себя сдвинуться с места – бегом почти, едва не спотыкаясь, броситься к двери.
- Я запомню это, - бросает он уже у выхода; правда, так и не оборачивается.
Прячет испуганный взгляд; просто потому что… черт, он должен злиться и хотеть отомстить от чего-то подобного, а не давиться словами от желания опустить взгляд, съежиться и сделать что-угодно, лишь бы Мэдокс перестал злиться.
Что, бога ради, с ним творится?
* * *
- Какого черта с тобой происходит? – ожидаемо интересуется Колин, падая практически на соседний стул.
В баре довольно шумно, но не так, как случается по пятницам; вначале недели студенты хоть как-то настроены на учебу. Ну, другие студенты; не Мур. Он-то как раз сосредоточено надирается текилой за самым дальним столиком; словно это может помочь чем-то.
- Он послал тебя к черту? – участливо спрашивает друг и наклоняется, заглядывая в глаза. – Черт, Мур, выглядишь, как труп. Глаза опухшие. Что случилось, можешь объяснить?
Послал к черту; Нейтан ухмыляется невольно, с откровенной ноткой горечи, соль в руки слизывает и очередную стопку опрокидывает. Жмурится после – совсем по-детски – и спешит заесть лаймом.
Если бы – просто послал к черту, - думается ему. Все бы было гораздо легче.
- Можно и так сказать, - запоздало отзывается Нейт; голос звучит немного искаженно – словно сел.
- Когда такие пустяки выбивали тебя из колеи? – Колин моргает удивленно и толкает Нейтана в бок; чертов засранец со слишком острыми локтями. – Соберись! И выбери кого-то… не знаю, более подходящего. На тебя половина Принстона слюни пускает, оглянись.
Нейтан в курсе этого факта, правда, и обычно оный льстит. Обычно – не значит сейчас; увы и ах.
Мур поднимает затуманенный взгляд и мотает головой отрицательно, не расщедриваясь на слова. Будто по нему неясно, что стандартная схема вечеринка-алкоголь-секс не поможет.
- Нет, да? – Колин вздыхает тяжело. – Ну, тогда, тебе, возможно, стоит перестать пить эту дрянь и подумать, как добиться своего? Это более эффективно, чувак.
Нейт хмыкает неопределенно. Даже на пьяную голову осознает – друг прав, правильные вещи говорит. Вот бы еще делать было так же легко, как и рассуждать.
Мур на бутылку косится к сомнением, тянется к ней даже, но пальцы так и не касаются стекла. Вместо того Нейтан просто роняет голову на стол, сжимаясь лбом в прохладную поверхность, прежде чем бросить на друга печальный взгляд.
- Позвони Чаку, - просит он тихо. – Мне нужен адрес Мэдокса.
По Колину видно – он хотел бы возразить, - но так и не делает этого, понимая, видимо, что с упертыми ослами вроде Мура спорить бесполезно.
Чаку он и правда звонит.
* * *
Нейтан не глядя сует купюру в руки водителю и неуклюже выбирается из такси, когда время близится к полночи. Чертов район непривычен, слишком тих и малолюден, и искомый дом, похоже, едва ли не единственный на улице.
Хорошо это или нет – хер его знает; Мур не в состоянии трезво размышлять сейчас о том, что собирается сделать и зачем, собственно, притащился сюда. Просто нетвердой походкой плетется к дому, зябко в слишком тонкий пиджак кутаясь, два раза спотыкается, преодолевая несчастных пять ступенек, и повисает буквально на звонке. За дверью слышится мерзкая, докучливая трель; Нейт почти наслаждается ею, и не думая отпускать кнопку.
Пока дверь не открывается, разумеется. Назойливый звук громче становится, по ушам бьет неприятно, заставляя поморщиться и перестать мучить звонок.
Парню действительно совершенно искренне плевать, на сколько балов из десяти Мэдокс зол на него (но где-то на краю сознания понимает, что эдак на двенадцать, наверное), когда нагло теснит плечом и каким-то чудом перешагивает порог, не растянувшись при этом.
- Сюрприз, - нетрезво ухмыляется Нейт, разводя руками. – Не ждал, да?
Конечно, не ждал; и точно будет задавать вопросы про адрес и место, где несовершеннолетнему парню позволили так надраться. Ха. Нейтан вскидывает ладонь заранее, не желая слушать это, и вместо любых логичных слов выпаливает не то раздраженно, не то жалобно, не то и вовсе обвиняюще:
- Ты мне мозги сломал, похоже. Я как чертов псих, - он ближе подступает, губы кривит раздраженно-капризно, и тычет пальцем в грудь Райнера. – Ненавижу тебя, ясно?
Было бы логично попробовать двинуть его в челюсть; попытка бы точно оказалась пресечена, но разве это важно? Логично было бы бросить пару угроз и уйти с видом победителя.
Но вот то, что Нейт выдыхает шумно, трет лицо ладонями и, упрямо отводя взгляд, оседает на колени – нихрена не логично. Ни разу.
Блядский день.
- Доволен? – хрипло интересуется он, так и не поднимая взгляда. Это… даже не стыдно. Что-то другое давит на грудину изнутри; Мур понятия не имеет – что именно.
[NIC]Nathan Moore[/NIC]
[STA]you are always dragging my down[/STA]
[AVA]http://funkyimg.com/i/2ovCu.gif[/AVA]
[SGN]
[/SGN]
Отредактировано Phantom (2017-02-10 19:25:43)
