...Спите, дети Темного Леса,
Спите в смерти - как в глубине бездонного омута,
Спите у темной воды забвения,
Мы же наденем белое с золотом...
Голос Иримэ - звонок, как горный ручей, бьющий в серебряный щит.
...Черную весть я принес,
чернее, чем страх, чернее, чем боль -
Меч войны еще не остыл,
и закат пророчит беду...
Голос Коррона - бархатистое золотое контральто - как луч солнца на краю золотой чаши.
Как мне больно, как же мне больно...
Кто сказал, что скорбь рядится в черное? Это обычай Эдайн.
Траур Мирквуда - белый.
Как покровы снегов, хоронящие лес в суровые зимы.
Как мертвое, выполосканное ветрами до льняной белизны небо над Одинокой горой.
Босиком, одетая в белое - ни камешка, ни искорки, только мертвая белизна, спадающая на лицо вуаль, как и прочие женщины дома, я поднимаюсь по лестницам и пересекаю залы с серебряным кувшином в руках, наполняя кубки склоняющих передо мной головы воинов полынным вином.
...Еще не умолк набат,
и этот пурпур в небе - совсем не закат,
Но знай - я останусь с тобой,
Пусть черной нитью в парче золотых легенд,
Серебряной руной в свитке твоей памяти...
Я - останусь.
Серебро сопрано и золото контральто сплетаются в кружево звуков, тонкое как паутина и прочное как мифрил.
Я плачу? Я плачу...
...Ивы склоняются к темной воде,
И на губах моих - горечь полыни и сладость белого мака,
Но исцеление забвением не для меня.
И я жду тебя - по ту сторону заката...
Ветер продувает насквозь открытую галерею, замораживая слезы на моих щеках. Холодно, как же холодно... Я опускаю кувшин на землю, прислоняюсь к ледяному камню парапета, обхватываю себя за плечи, пытаясь сдержать дрожь.
- Ветер переменился, - тяжелая рука ложится на плечо - и тут же падает: солдат вспоминает, что тянущийся по плитам белый подол и вуаль ничего не меняют, - время, госпожа...
Я с некоторым недоумением смотрю на кувшин, который мой же лучник протягивает мне.
- Ветер восточный, - да, все верно, ветер восточный. Время прощаться. И последний кубок - королю.
Беззвучно - босые ноги стынут на камнях пола, и шаг поневоле превращается в танец на кончиках пальцев - белая тень пересекает неосвещенный зал, белый шелк с шипением скользит по плитам пола, оставляя на камне едва уловимый аромат жасмина. Тень замирает у сомкнутых дверных створок. Кончики пальцев скользят по резьбе - дерево кажется ледяным, но нет, решимость ее заканчивается здесь, по эту сторону дверей. Лишь слабым эхом, разбившимся о скалы, отзывается в разуме того, кто находится по ту сторону двери почти неуловимое:
"Государь?.."
[nick]Тауриэль[/nick][status]Темное пламя[/status][icon]http://s8.uploads.ru/rI5kS.jpg[/icon]
Отредактировано Зимний Месяц (2017-06-14 00:28:10)