Добро пожаловать на форум, где нет рамок, ограничений, анкет и занятых ролей. Здесь живёт игра и море общения со страждующими ролевиками.
На форуме есть контент 18+


ЗАВЕРШЁННЫЙ ОТЫГРЫШ 19.07.2021

Здесь могла бы быть ваша цитата. © Добавить цитату

Кривая ухмылка женщины могла бы испугать парочку ежей, если бы в этот момент они глянули на неё © RDB

— Орубе, говоришь? Орубе в отрубе!!! © April

Лучший дождь — этот тот, на который смотришь из окна. © Val

— И всё же, он симулирует. — Об этом ничего, кроме ваших слов, не говорит. Что вы предлагаете? — Дать ему грёбанный Оскар. © Val

В комплекте идет универсальный слуга с базовым набором знаний, компьютер для обучения и пять дополнительных чипов с любой информацией на ваш выбор! © salieri

Познакомься, это та самая несравненная прапрабабушка Мюриэль! Сколько раз инквизиция пыталась её сжечь, а она всё никак не сжигалась... А жаль © Дарси

Ученый без воображения — академический сухарь, способный только на то, чтобы зачитывать студентам с кафедры чужие тезисы © Spellcaster

Современная психиатрия исключает привязывание больного к стулу и полное его обездвиживание, что прямо сейчас весьма расстроило Йозефа © Val

В какой-то миг Генриетта подумала, какая же она теперь Красная шапочка без Красного плаща с капюшоном? © Изабелла

— Если я после просмотра Пикселей превращусь в змейку и поползу домой, то расхлёбывать это психотерапевту. © Рыжая ведьма

— Может ты уже очнёшься? Спящая красавица какая-то, — прямо на ухо заорал парень. © марс

Но когда ты внезапно оказываешься посреди скотного двора в новых туфлях на шпильках, то задумываешься, где же твоя удача свернула не туда и когда решила не возвращаться. © TARDIS

Она в Раю? Девушка слышит протяжный стон. Красная шапочка оборачивается и видит Грея на земле. В таком же белом балахоне. Она пытается отыскать меч, но никакого оружия под рукой рядом нет. Она попала в Ад? © Изабелла

Пусть падает. Пусть расшибается. И пусть встает потом. Пусть учится сдерживать слезы. Он мужчина, не тепличная роза. © Spellcaster

Сделал предложение, получил отказ и смирился с этим. Не обязательно же за это его убивать. © TARDIS

Эй! А ну верни немедленно!! Это же мой телефон!!! Проклятая птица! Грейв, не вешай трубку, я тебе перезвоню-ю-ю-ю... © TARDIS

Стыд мне и позор, будь тут тот американутый блондин, точно бы отчитал, или даже в угол бы поставил…© Damian

Хочешь спрятать, положи на самое видное место. © Spellcaster

...когда тебя постоянно пилят, рано или поздно ты неосознанно совершаешь те вещи, которые и никогда бы не хотел. © Изабелла

Украдёшь у Тафари Бадда, станешь экспонатом анатомического музея. Если прихватишь что-нибудь ценное ещё и у Селвина, то до музея можно будет добраться только по частям.© Рысь

...если такова воля Судьбы, разве можно ее обмануть? © Ri Unicorn

Он хотел и не хотел видеть ее. Он любил и ненавидел ее. Он знал и не знал, он помнил и хотел забыть, он мечтал больше никогда ее не встречать и сам искал свидания. © Ri Unicorn

Ох, эту туманную осень было уже не спасти, так пусть горит она огнем войны, и пусть летят во все стороны искры, зажигающиеся в груди этих двоих...© Ri Unicorn

В нынешние времена не пугали детей страшилками: оборотнями, призраками. Теперь было нечто более страшное, что могло вселить ужас даже в сердца взрослых: война.© Ртутная Лампа

Как всегда улыбаясь, Кен радушно предложил сесть, куда вампиру будет удобней. Увидев, что Тафари мрачнее тучи он решил, что сейчас прольётся… дождь. © Бенедикт

И почему этот дурацкий этикет позволяет таскать везде болонок в сумке, но нельзя ходить с безобидным и куда более разумным медведем!© Мята

— "Да будет благословлён звёздами твой путь в Азанулбизар! — Простите, куда вы меня только что послали?"© Рысь

Меня не нужно спасать. Я угнал космический корабль. Будешь пролетать мимо, поищи глухую и тёмную посудину с двумя обидчивыми компьютерами на борту© Рысь

Всё исключительно в состоянии аффекта. В следующий раз я буду более рассудителен, обещаю. У меня даже настройки программы "Совесть" вернулись в норму.© Рысь

Док! Не слушай этого близорукого кретина, у него платы перегрелись и нейроны засахарились! Кокосов он никогда не видел! ДА НА ПЛЕЧАХ У ТЕБЯ КОКОС!© Рысь

Украдёшь на грош – сядешь в тюрьму, украдёшь на миллион – станешь уважаемым членом общества. Украдёшь у Тафари Бадда, станешь экспонатом анатомического музея© Рысь

Никто не сможет понять птицу лучше, чем тот, кто однажды летал. © Val

Природой нужно наслаждаться, наблюдая. Она хороша отдельно от вмешательства в нее человека. © Lel

Они не обращались друг к другу иначе. Звать друг друга «брат» даже во время битв друг с другом — в какой-то мере это поддерживало в Торе хрупкую надежду, что Локи вернется к нему.© Point Break

Но даже в самой непроглядной тьме можно найти искру света. Или самому стать светом. © Ri Unicorn


Рейтинг форумов Forum-top.ru
Каталоги:
Кликаем раз в неделю
Цитата:
Доска почёта:
Вверх Вниз

Бесконечное путешествие

Объявление


Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.



[R] птицы

Сообщений 31 страница 45 из 45

31

[NIC]Кристофер Линн[/NIC]
[AVA]http://sf.uploads.ru/t/QYsXG.jpg[/AVA]
[STA]Just like a bird[/STA]

-Никогда бы не подумал! - и Линн смеется так же безудержно и безмятежно. Ангел заразен и от этого нет никакой профилактики, его улыбка, его слова, его взгляд заражают слишком сильно. Сейчас - невероятным легким весельем, которому отдается полностью, без лишней мысли, принимая за истину все то, что он внушает. Держит за руку - это хорошо, это важно почему-то. - Когда ты так говоришь я начинаю опасаться, что из меня выйдет не такой уж первоклассный учитель! Знаешь, что такое лажать, когда очень-очень сильно хочешь, чтобы все получилось хорошо?

И смеется еще громче, когда слышит громкий стук в дверь. Сначала вздрагивает, едва ли не пугается, но затем хохочет  как сумасшедший, поняв, кто хочет вломиться в квартиру. Ангел только добавляет веселья своими сверкающими глазами и весьма упрямым видом. Когда все меняется, Кристофер снова не замечает, совершенно. Просто все поменялось. И их положение, и пространство вокруг. И не удивляется же, больше не удивляется совершенно ничего. Только осматривается вокруг и не может понять, знаком ему этот пейзаж или нет. Никак не определит, впрочем, это совершенно не важно. Сейчас ему кажется, что любой камень из любого уголка этого мира - знаком ему  целиком и полностью.

-Бурю? Они ждут бурю? - переспрашивает с упоительным весельем в голосе. - А мы переживем эту бурю? Мы с ней справимся? - в глазах небывалый блеск, как будто уже готов бросить вызов всем вокруг и  в первую очередь природе. Со всем можно справиться, а почему бы и нет. Со всем...всем...почти. Едва ли не захлебывает воздухом, обхватывает своего ангела, на мгновение прижимает судорожно к себе что есть сил, потом немного ослабляет хватку, смотрит на него улыбается. - Ты, я, вино. Отличная компания, мне еще в прошлый раз понравилось. - что-то вздрагивает где-то в душе, он закусывает на мгновение губы, он немного растерян, но обнимает это худощавое тело и, кажется, совершенно не собирается отпускать его никуда.

Кристофер с каким-то трудом отлепляет одну руку от него, пьет из предложенной бутылки, вино сладкое, чуть терпковатое, с волшебным ароматом, и совсем чуть-чуть обжигает. - Хорошо, побережье, это отлично...я никогда не был на побережье! - и в этом слове словно скопилось столько всего волшебного, что сложно представить себе, что это всего-лишь обычный берег моря, оно даже само по себе звучит чертовски многообещающе. И правда, волшебство. Кристофер прикрывает глаза, чуть запрокидывает голову и вслушивается в шум подступающей волы. - Как ты это делаешь? - вырывается вопрос, на который он совершенно не требует ответа. Крис босиком, он чувствует теплую прозрачную воду. Даже не глядя может определить, что она прозрачная, она должна быть кристально чистой.

-Все идеально? - да кто вообще в самых романтизированных идеальных мечтах мог представить себе пустынный затопленный город и солнце, много-много солнца и ангела, улыбающегося настолько ярко, что казалось эта улыбка может воспламенить все вокруг. Кристофер ловит его сияющее лицо в ладони, удерживает пару мгновений, смотрит ясно, изучающе, а затем, чуть опустив ресницу, тянется к нему, прижимается губами к губам совершенно невинно, словно спрашивает разрешения, приоткрывает губы легко, захватывает его, мягко проводит языком, легко прикусывает. А у самого кружится голова, как будто бы выпил слишком много лишнего, как-будто смотрел на мир с высоты птичьего полета. Едва касаясь, поглаживает его щеки кончиками пальцев, опускает руки вниз, поглаживает плечи.

+1

32

Мы готовимся к дезинтеграции.
Вскоре: Алжир сложится домами и исламистами, твари повыпрыгивают изо всех окон, у них зубы пропитались кровью, синие лица, винтовки в руках, они громят кафетерии и столовые (вода прибывает), рвут газеты, плюются буквами, пена идет ртом, теряется в бороде. Они тащат безымянных керелей по улицам, заламывая им битые руки, ломают кости, плюют им в лица, душат скрипачей струнами, забивают ногами пианистов, выгрызают глотки трубачам, барабанщиков закалывают палочками (солисты остаются петь. Они поют чисто и громко. Они несут песнь, как рану: она выдирает душу и выкорчевывает жилы. Она несет боль, и слезы, и томное, обычное, лезущее из груди и, заслышав эту песнь, люди держат друг другу руки, и задыхаются от ужаса, и целуют друг другу лица.
Ноги Солистов (вода прибывает) стерты от долгой ходьбы, и порваны их тоги, и смугла, загорела их кожа, и глаза почти не видят от долгого солнца, но песнь идет вперед и дальше, песнь разрушает стены, песнь взрывает землю, песнь кипятит воду, песнь ВОЗРОЖДАЕТ, ПЕСНЬ ПРОБУЖДАЕТ, ПЕСНЬ ПОДНИМАЕТ ВЕКИ, ПЕСНЬ РАЗГОНЯЕТ КРОВЬ, СМЕНЯЕТ ПОРЧЕННУЮ НОВОЙ, ЧИСТОЙ, КАК КОЛОДЕЗНАЯ ВОДА. ПЕСНЬ СВОБОДЫ И ПЕСНЬ ЛЮБВИ, ПЕСНЬ БОЛИ, ПЕСНЬ СЧАСТЬЯ, ПЕСНЬ ГОРЯ, ПЕСНЬ НЕБЕС И ЗЕМЛИ, ЭТО ПЕСНЬ ЛЮДЕЙ, ЛЮДЕЙ ЗЛЫХ, И ДОБРЫХ, И СВОБОДНЫХ, И МЕРТВЫХ, ПЕСНЬ, КОТОРАЯ ВЫЗЫВАЕТ ДОЖДЬ И ВЫЗЫВАЕТ СНЕГ, И ВЫЗЫВАЕТ ЗАСУХУ, И РАСТИРАЕТ В ПЫЛЬ ТИРАНОВ И ЖЕСТОКИХ. ПЕСНЬ, НЕСУЩАЯ СВЕТ, ЭТО ПЕСНЬ СВЕТА, ПЕСНЬ БЕСКОНЕЧНОГО СВЕТА
и солисты давно уже мертвы, их громкие глотки пробиты свинцовыми пулями, и нежные, тонкие тела истерзаны в клочья, НО ПЕСНЬ ИДЕТ, ПЕСНЬ НЕ УБИТЬ, ее услышит весь свет... надо просто подождать, и он услышит, и содрогнется: тогда грязь спадет с лиц их, как одежда, и они, нагие, увидят СОЛНЦЕ
и сердца их обольются чужой кровью
и лица их исказятся чужой болью
и руки их содрогнутся чужой скорбью (вода прибывает)
и сама земля откажется держать их, и уйдут они, посрамленные). Алжир путает французскую и арабскую речь: Алжир не знает нот, но знает: правду, и поэтому они зальют пески вражеской кровью, и не остановятся, пока крови не останется совсем. Но это будет много потом. Об этом не стоит сейчас думать.
ВОДА ПРИБЫЛА.
Мы готовимся к дезинтеграции: и все синяки уйдут под кожу, и кожа станет черной. И кости перестанут срастаться, мы сгорим, мы утонем, мы задохнемся газом. Кто-нибудь закинет в наше окно коктейль. Кто-нибудь устроит на нашей улице революцию. (- Я сделаю это с тобой, - хочет сказать Керель, но речь идет не только о самоубийстве. Закономерном процессе умирания. Что бы то ни было, - Я сделаю. Убийство: я сделаю убийство)
(Песнь застревает у него в горле, как кость. Он тоже немного солист: но только что он соглашался на кровь. Это никуда не годится)
(Нет, нет, нет... никаких убийств... больше: никаких убийств)
Алжир прогорает. Надвигается буря: немного темнеет от тусклого ветра со стороны пустыни. АЛЖИР ПРОГОРАЕТ, как восковая свеча: дома уходят под воду. Под водой дышится куда легче. Главное, чтобы рядом не оказалось никаких девятиглазых.
Подводное похоже на залу с высокими потолками: немного труднее двигаться и куда лучше акустика, в целом - ничего фатального. Бутылка пускает тонкую струю вина: она прошивает водяную стену, кривится арабеской, обвивает линновы запястья, уходит вверх, к солнцу. - Переживем, Линн, - керелев голос звучит немного гулко. Вода легко проходит в глотку, но это совсем не больно - как воздух, она выходит обратно. - В море не бывает песчаных бурь.
Не бывает, Линн: не бывает случайных смертей, и не бывает Господа Бога, и не бывает конца у радуги, и у войны тоже не бывает конца, но песнь, Линн, песнь... ты слышишь?
она едва пробивается сквозь зеленоватую толщу воды, сквозь потрескавшиеся обтекающие краской стены и ржавые корпуса автомобилей
песнь будет всегда, и все, что нужно: раскрыть глаза и смотреть, и слушать, и осязать, (и Линн нежен, как любовник, хотя откуда ему знать - их-то как раз как-то и не случалось, и у Линна аккуратные, теплые руки, и приятный сладкий рот, "печальный", сказал Керель, увидев его в первый раз - естественно, голубям, кому же еще, - "очень печальный рот", и кто мог подумать... кто мог подумать
естественно все было спланировано
кто мог подумать, что все обернется именно так) и бесконечно внимать, впитывать через каждую рану, через каждую пору: Керель тянет изувеченные пальцы к линнову лицу, закрывает глаза - кажется, так и надо, ведь это - признак доверия... следует доверять тому, кого целуешь, - дышит через нос через каждые три секунды, Линн творит магию: не все же ему самому выебываться всякими потусторонними штучками, - у Кереля что-то в груди сворачивается в жгут, и он тихо постанывает Линну в губы, пытаясь унять мгновенную, тут же возникшую дрожь. - Никогда не было, Линн, - шепчет он, беспорядочно ведя пальцами по его лицу, по его плечам. - Никогда не было, - он теряется. Может быть, что-то где-то и сломалось, разбилось, лопнуло, разорвалось, как это всегда и бывает от нервозности и усталости, но под водой не слышно: еще один плюс. Еще... еще очень много плюсов, он снова касается линновых губ, - Можно? - мелкими прикосновениями изучает их, каждую трещинку, каждый изгиб, - Совершенно никогда не было лучше.

+2

33

[NIC]Кристофер Линн[/NIC]
[AVA]http://sf.uploads.ru/t/QYsXG.jpg[/AVA]
[STA]Just like a bird[/STA]

Реальность, пусть это будет реальностью и ничем иным. Поверить так сложно,а не поверить вообще не представляется возможным. А что, если он проснется завтра точно так же? Один, как будто ничего не было, тогда  будет сложнее, намного сложнее. Кажется, что вода всюду, она просачивается сквозь тело, она оглушает, она превращается в воздух или воздух превращает в себя, Кристоферу могла бы стать страшно, если бы не держал в своих объятиях нескладное худощавое тело. Мысли улетучились, сейчас он полностью на эмоциях и на ощущениях.  он ощущает его дыхание, чувствует биение сердца, знает, как совсем чуть сбивается ритм его выдохов. Линн как первооткрыватель, замечает все это с внутренним упоительным восторгом ребенка, познающего тайны мира. Никогда ранее не останавливался на таких мелочах, которые, как оказывается, могут превратиться в огромное нечто.

Кристофер не понимает, как дышит, не понимает уже совершенно малейшее устройство этого вновь открытого мира, что-то внутри подгоняет - поторопиться, иначе все это может закончиться и исчезнуть, оставив после себя бездну разочарования, но держится, не меняет взятого темпа, старается  дать своему ангелу прочувствовать  то же самое, что чувствует он сам. До трепета, до дрожи, до пьяного головокружения. Он грешен безмерно, он присвоил этого ангела, своего собственного, какого-то родного, порой раздражающего без меры. Ну разве так можно?  Осторожные прикосновения его пальцев заставляют зажмуриться еще больше и судорожно выдохнуть в его губы, чуть сильнее сжать собственные ладони на его тонких острых плечах.

Легкие, едва слышные постанывания сбивают с толку, сбивают дыхание, сбивают все к чертям, потому что к подобному он не был готов совершенно, вернее не был готов с собственной реакции на подобное, а она ослепительна, невероятна, просто уносящая, ему хочется схватить юношу в охапку, подхватить на руки, впечатать спиною в стену до сбитого дыхания - да как угодно, только бы хоть как-то выразить весь тот спектр, всю ту разжатую пружину эмоций, которые бунтуют в его душе, не находя выхода. Вздрагивает всем телом, но сдерживается, он не хочет пугать, не хочет разрушать эти хрупкие мгновения своей несдержанностью, своим эмоциональным голодом.

Ответные поцелуи немного щекочу, не дают ими насытится, только пробуждают голод все больше. Кристофер улыбается в поцелуи, Кристофер проводит руками по худой спине, чуть надавливая кончиками пальцев, буквально просчитывая ребра, приглаживая  успокаивающе, нежно, он действует насвскидку, машинально, с единственнылм желанием сделать все хорошо, все правильно, как это понравится. Сам прижимается ближе, всем телом почти, вплотную, чувствуя тепло его тела, улавливая дрожь. Они полуголые, это совсем неприлично, это чертовски двусмысленно, любой, кто сейчас мог бы высунуться из окна дома в этом опустевшем городе, непременно бы их осудил. Линн снова улыбается.

Чуть-чуть откинул голову назад, взглянул из-под полуопущенных ресниц, еще раз восхитился тонкости этого лица, и теперь уже ловит в свои руки эти чуткие ладони, прижимает их к своему лицу, касается губами, выцеловывает каждую костяшку, сжимает губами кончики пальцев, дышит рвано, сбито, прижимается щекой к ладоням, как будто ластится. Так же осторожно его же ладони прикладывает к своей груди, облизывает губы, снова тянется, оставляет короткий поцелуй на щеке, еще один в уголке губ, еще - на виске - маленькая, совсем крохотная передышка. Эмоций слишком много, они грозят погрести под собой, если немного не передохнуть, слишком много...признание...слишком много всего. -Тебе все можно. - единственное, что сказал, потому что для него этого слишком много, он не понимает, за что ему столько...невероятного.

+2

34

Тебе все можно, тебе в руки - контроль, планы прописаны, из этого закрытого пространства, антипространства, пространство всегда должно быть ОТКРЫТЫМ, иначе в нем нет никакого толка, никуда не деться, мироустройство - это очень просто: кто-то маленький и робкий вернулся из школы, попросил у мамы коробку из-под обуви, вооружился ножницами и клеем. Он лежит на полу, думает о девочке из параллельного класса, которая сегодня подняла для него карандаш, терпеливо вырезает, сшивает, подклеивает, складывает: крышка - это небо. Она нежно-голубого цвета и обклеена ватой, вытащенной из аптечки.
Маленький лепит из пластилина людей: сначала ничего не выходит, пролежавший в мансарде пластилин жесткий и острый, не поддается рукам, потом - выходят смутные контуры, Маленький соображает: он знает, что нужна кровь, но он боится иголок и ножей, поэтому тонкие, длинные пластилиновые люди выходят бездушными, без лиц и историй, они - в пестрых тряпичных одеждах, они плавятся от прикосновений, едва помещаются под крышку. Маленький распределяет их по узким улицам в стенках переходов, дорожных знаков, низких аккуратных домов. Маленький опускает крышку. Маленький пьет на ночь молоко и ложится спать.
Он творит себя, творящего себя, творящего себя, творящего себя, в общем, одно уходит в другое, и кто сотворил Маленького, с его нежными руками, с его печальным взглядом, с его тонкими ногами, скрытыми под тканью домашних панталончиков, кто сотворил его Маму, владелицу Обувной Коробки, и дом, в котором они живут, и отца, который заработал на этот дом, и кота, который вылизывает миску в кухне, и пряжу, которой занимается мать по вечерам, кто в ответе за коробку, которая вместила в себя коробку, которая...
Матрешка неловкости. С утра Маленький обнаруживает, что пластилин тонким слоем растекся по дну коробки: мама переставила ее поближе к батарее.
- Ночью случилась война, - хмуро сообщает он, ковыряя ложкой в тарелке с кашей. - Они перебили друг друга.
- Ничего, - мама треплет его волосы, разливая по стаканам сок. - Налепишь новых.
Новые выходят из полимерной глины, он запекает их в духовке, случайно обжигает пальцы. У новых есть преимущество: с двадцать минут они остывают, сидя возле коробки, видят механизмы и логику, слушают, как Маленький разговаривает по телефону с той девочкой, своей одноклассницей. Они договариваются о встрече. Маленький пересаживает полимерных в коробку. Больше он не возвращается: его переехало грузовиком на соседней улице.
Коробка продолжает стоять.
О, раскатало по асфальту его нежные руки, его тонкие ноги, и ослепли печальные глаза, его морозят в прозекторской, сшивают заново, чтобы матери было приятно смотреть, и бабушке было приятно смотреть, и соседкам, и молочникам, и грузчикам, и продавцам было приятно смотреть, и она приносит ему пижаму, и пару игрушек, и ножницы, а коробка сжирает саму себя, бурлящий от жары пластилин остается на ее стенках жирными пятнами, своей тяжестью тянет их в себя. Комната запечатана, запечатан дом, где-то снаружи вершится суд: полимерные твари проседают вместе с крышкой коробки, к ним налипла вата, их ноги - в жидком пластилине, и он не кончается, он заливает комнату, и плакаты с супергероями, и учебники, и рюкзак, и топит тумбочку, и шкаф, и телевизор, и фотографии в рамках, коробка изолирует саму себя, коробка жалеет, что не отведала крови: ей очень хочется крови, потому что ей грустно жить без души.
В сплошном пластилиновом кубе люди отслаиваются сами собой, вершат свои дела, перемещаются в полной темноте, пытаются нащупать пластилиновые руки, пластилиновые спины. Ничего не выходит: пространство закрыто. Пространство повторяет само себя. Пространство исключает развитие: пространство исключает движение.
С этим знанием жить не очень легко. Впрочем, как-то удается.
- Альхамдулиллах, - говорит себе Керель.
- Да славится имя Твое, - говорит себе Керель.
- Харе Кришна, Харе Рама, - говорит себе Керель.
Его внутренние монологи редко выходят наружу.
В пластилиновом кубе обостряются ощущения, полная сенсорная депривация заставляет тело неметь: Керель ведет ладонью по линновым ребрам, ощупывает гладкую, теплую кожу, это странное чувство: полной причастности, антидереализация... реализация, наверное, зачем столько двойного негатива, - Линн истосковался по людям. Это можно понять. Море смывает всю заразу, море уносит прочь болезнь, море отдается стуком в голове: Анита все еще пытается прорваться в квартиру. Еще полчаса - и она вызовет скорую. Еще полтора - и скорая понадобится ей самой.
Линн склоняется к ладоням, и Керель снова давится воздухом (водой).
Он обрел немного персонификации. Не то чтобы Керель сильно стремился: персонификации чего? Мальчика, которого на соседней улице сбил грузовик? Это - странно. Люди - странные. Но стоит во что-то верить.
- Все очень просто, - подтверждает Керель, склонив голову, мироустройство - это очень просто, сам мир - это очень просто, и давать кому-то контроль, "все можно" - это тоже очень просто, это значит: можно жизнь, и это значит: можно смерть, и что будет дальше - тоже можно, и это - высшая степень доверия: позволять, ни черта не понимая. И это прекрасно. Это так прекрасно, что захватывает дыхание (или, может быть, это линновы губы. Все может быть).
Нужно много белых голубей, и кипарисы, и курить сандал, и еще...
Он аккуратно касается губами линновой шеи, спускается вниз, для этого не существует слов - по крайней мере, для тех языков, которые он знает, - это... что-то компульсивное, что-то из разряда ритуала, и, кто бы что ни говорил, ритуал - это очень важно, и почему-то Керель внезапно понимает: это бьет ему по голове так, что он на мгновение теряет координацию.
- Ты будешь богом, Линн, - он становится на колени, прижимается лицом к линнову животу, прикрывает глаза. Следует успокоиться. Это похоже на истерику. - Ты будешь верой, потому что... я уже верю, Линн, - открыв один глаз, Керель пялится на него в упор, подняв голову. - Я не так часто верю и меня трудно удивить, но ты, Линн, обязательно будешь... для тебя есть место... ты будешь богом.

+2

35

[NIC]Кристофер Линн[/NIC]
[AVA]http://sf.uploads.ru/t/QYsXG.jpg[/AVA]
[STA]Just like a bird[/STA]

Почему нельзя остаться здесь насовсем? В этом мире-в-мире, слишком скрытом от посторонних глаз и, тем не менее, настоящем. Он не удивится, если ему скажут, что этот огомный мир находится в его крохотной бессмысленной квартире, он не будет удивлен ничему, ему сейчас слишком хорошо. Не нужно думать о ближайшем-дальнем будущем, Кристофер наконец-то  понял, что значит остановиться, не спешить и насладиться настоящим. Вся его жизнь была гонкой за чем-то призрачным в будущем, даже последнее время, его жизнь стала вялотекущей, но тем не менее, гонкой, за смертью. Потому что мысли "я скоро умру", "когда я умру", " я не проживу долго", только подначивали, только ускоряли бег к черте, перешагнув которую никто еще не возвращался, ну почти никто.

А сейчас остановился, не сам, да, просто скорее натолкнулся на чье-то худощавое нескладное тело, поднял глаза и вдруг стал, не обошел, погнавшись дальше,  апросто попытался понять, каково это. И ему понравилось. Он чувствует этот момент, как еще никогда не чувствовал, позвляет прошить себя насквозь, позволяет себе раствориться в нем. получает от этого колоссальное удовольствие. Может потому и не более никакого удивления вещам, которые быть не должны (точнее кто-то так когда-то говорил, что таким вещам не место в правильной и циничной реальности). Линн обнимает человека, которого здесь быть не должно по всем  законам логики и здравого смысла  и  как-то слишком спокойно относится к тому, что все его возведенное с детства мироустройство терпит значительное крушение.

Прикосновения чертовски важны, тактиьный контакт остается в памяти кончиков пальцев и потом, нужно будет только чуть-чуть вспомнить, чтобы заново ощутить эти воспоминания. Поэтому Кристофер касается своего ангела едва ли не сжадностью, но с легкостью,  запоминает каждое ощущение, запоминает запах - так удивительно ощущать запахи даже в таком положении - и глаза, глаза тоже помнят: взгляд, пожар в волосах, а какие у него волосы были до этого? Напрягает память, но вспоминается очень смутно, кажется, будто всегда был этот неугасимый огонь, тогда еще не умел запоминать именно так. Чтобы навсегда, сколько бы это "всегда" ни длилось. Если чуть-чуть откинуть голову и прикрыть глаза, то можно в полной мере ощутить его нежные губы, от чего по телу молнией проносится  крупная дрожи. А по сути,казалось бы, ничего такого и не сделал.

Руки становятся стали пустыми, мальчик  ловко и быстро выскальзывает из обьятий, на мгновение засатавляя едва ли не запаниковать и успокоиться лишь открыв глаза.
-Но я не бог, мой ангел! - с надрывом, едв ли не плача, его напугали эти слова, ему на секунду стало очень-очень страшно от того величия и значимости, которые на него хотят примерить. Судорожно зарывается длинными пальцами в огенные волосы, не боясь обжечься, быть может даже желая обжечься. - Верь в меня, верь в меня, пожалуйста, но я не могу быть богом! - Линн теряется, смотрит сверху вниз на него с каким-то едва ли не страданием. оН не привык на него смотреть так,  взгляд долже идти снизу вверх, даже, кода злиться на него, даже, когда отчитывает, все равно.

Кристофер чуть горбиться, наконяется кнему, целует сомкнутыми губами в лоб, оглаживает плечи, неосознанно, случайно царапнув  ногтями бледную кожу.
-Я хочу остаться с тобой. Давай останемся. - наконец выговаривает то, что  зрело вот уже некоторое время в голове. - Мы же можем сбежать? Я не хочу возвращаться.  - шепчет отчаянно, скороговоркой, ласково перебирая  прядки мягких волос. И не от болезни-смерти хочет убежать, а из этой жизни, хочется другого, хоть немного, хоть не долго, но другого. Именно того, что ему  уже начал показывать.

+2

36

Очень хочется в коробке заиметь своего бога, бога-утешителя, бога-помощника, бога-спасителя, бога, способного защитить самого себя, потому что иначе: какой в нем толк, КАКОЙ ТОЛК В БОГЕ, КОТОРЫЙ ТРЕБУЕТ ПОДТВЕРЖДЕНИЙ?
КАКОЙ ТОЛК В БОГЕ, КОТОРЫЙ ТРЕБУЕТ ДОКАЗАТЕЛЬСТВ?
КАКОЙ ТОЛК В БОГЕ, КОТОРЫЙ ТРЕБУЕТ ЖЕРТВ?
Какой толк во Всемогущем (almighty, all-mighty: capable of anything) если он требует покарать неверного, добить слабейшего, О, МОЖНО БЫЛО СКАЗАТЬ СРАЗУ: МИР - ДЛЯ СИЛЬНЫХ, и если ты, тварь, не соответствуешь заданным условиям, будь добр, вскрой себе глотку, как-нибудь самоустранись, потому что ты богу противен, и потому что ты ему не нужен, и потому что НЕТ СМЫСЛА ТРАТИТЬ НА ТЕБЯ ВРЕМЯ. Ты не выйдешь с винтовкой на врагов, и не выйдешь с плакатом на врагов, и не отдашь на заклание сына, и не... никакой крови, пожалуйста, никакой крови...
Иногда это бывает очень унизительным.
Они устраивают очную ставку: все очень замогильно, пугающе и в бутафории, оставшейся с прошлого хэллоуина. Окна закрыты, убрана вся мебель: комната пуста, тускло мерцает дешевая плохая лампочка. Следует стоять с полтора часа на коленях и молиться: тогда, может быть, (МОЖЕТ БЫТЬ: призвал и, может быть, явится) снизойдет. Сидишь, как придурок, пялишься в стену: кому молиться? На что молиться?
Через какое-то время с потолка отзывается покалеченный дисторшном басок, явно переживший не одно столетие беспробудного пьянства: он начинает, как водится, с "раб мой", и слышно, как под динамиком шелестят бумаги.
- Посмел, - подтверждает Керель: ноги у него затекли, немного барахлит в голове, где-то внутри бушует праведная ярость. Это нормально для нормального: когда ты видишь насилие, ты начинаешь выкипать, как чайник, забытый на огне. - Что мне делать, Боже? Что мне делать? Мне слишком больно.
- Пути Господни, - ответствует Боже, роняет микрофон, долго ищет его на полу. - Неисповедимы. Все делается ради мировой гармонии.
- Путь к мировой гармонии выстилают трупами, да? Умно, ничего не скажешь, - очень просто ничего не бояться, когда знаешь пределы. Очень просто задавать вопросы. Они называют это "хамить". Керель называет это "дипломатия". - Мне говорили, что Бог есть любовь.
(Вышло недоразумение: Бог любовь ЕСТ, давится, пожирает, требует еще, ЕЩЕ, ЕЩЕ НЕВЕРНЫХ, ЕЩЕ ЖЕРТВ, ЕЩЕ ЭТИХ ТВАРЕЙ, ДАЙТЕ МНЕ ЕЩЕ, ДАЙ-ДАЙ-ДАЙ-ДАЙ-ДАЙ-, БОГОХУЛЬНИКОВ И ГРЕШНИКОВ, АТЕИСТОВ И ФИЛОСОФОВ, УЧЕНЫХ И ВОЛЬНОДУМЦЕВ, ЛИБЕРТИНОВ, ДАЙ, ДАЙ, ДАЙ, ДАЙ, ДАЙ!)
(И ему дают)
МИЛОСТЬ ГОСПОДНЯ, говорит этот голос.
ПЕСНЬ СИОНА, говорит этот голос.
ЧУДЕСНОЕ ИСЦЕЛЕНИЕ, говорит он, и Керель чувствует, что у него по венам кочует пламя.
- Всемогущий, - просит он, поднимаясь. - Мне надо покурить, и меня тошнит. Я пойду.
Потом, сидя как-то раз в какой-то кондитерской на окраине Эдинбурга, он слышит этот голос еще раз: голос вместе с Эллой Фицджеральд поет про мечты и друзей, и Керель со злости топит остатки миндального торта в кофейнике.
- Я знаю место, Линн, пожалуйста, - опустив голову, Керель умоляет, и собственный голос застревает у него в горле, и голос Луи Армстронга, и все другие голоса, которыми говорили с ним и которыми говорил он; вода, бесконтрольная, медленно опускается. Солнце садится далеко за горизонт: закат похож на пролитое по небу вино. - Нам нужен бог, нам без бога плохо... нам очень нужен бог, Линн, пожалуйста, - Воннегуту был нужен бог, и Камю был нужен бог, и Золя был нужен бог, и Ницше был нужен бог, и они ждали, и противились этому, как маленькие дети, чтобы никто не заподозрил, они говорили: "не нужен", но без бога темно, и страшно без бога, и постоянно хочется плакать, особенно - когда работаешь на него, и вопрос остается... вопрос оста... вопрос в том, что... на кого ты, черт возьми, работаешь, если бога нет и не было, если он - пустое место... на кого?
НО ОНИ ЗНАЮТ, КОМУ НЕСТИ КРОВЬ, И НЕСТИ СМЕРТЬ, И КОГО ВОСХВАЛЯТЬ, И КОМУ ПОСТАВЛЯТЬ ДАРЫ И МЫСЛИ, ОНИ ЗНАЮТ, КОМУ ПИСАТЬ ТЕКСТЫ, ЧИТАТЬ ТЕКСТЫ, ОНИ ЗНАЮТ, КОМУ МОЛИТЬСЯ. Почему этого не знают те, кто исполняют Его волю? Почему лица Великого Отца не видел никто, кроме зеркала в Его комнате? Почему? Недостойны? Недослужились? Не заработали?
Керелю трудно открыть глаза, и трудно подать голос - глотка сжалась каким-то странным колючим спазмом, и он держит Линна в железной хватке, так, что сводит пальцы. - Пожалуйста, Линн... я всегда буду с тобой, всегда, только... пожалуйста...
Этот коробочный, игрушечный, придуманный Алжир изолирован от окружающего, и даже тот, кто выдает себя за бога и украл голос Армстронга, сюда не доберется, и можно просить, сколько угодно - это не будет чревато, если, конечно... если Анита не сломает дверь, - Керель упрямо пялится внутрь себя, пытаясь сдержать слезы.
Ты видишь, до чего Ты меня довел?
Проливая свою кровь, и хороня своих людей, Ты видишь, до чего Ты меня довел?
рабство это не слишком цивилизованная практика
Ты злой, и Ты убийца, и Ты, очевидно, не блещешь мозгами. Но ведь нужно, чтобы был хотя бы кто-то. О ком можно говорить с большой буквы, и кому можно лить слезы в карман, и посвящать стихи, и исполнять приказы беспрекословно. И никогда не злиться, ведь на Него нельзя злиться, ведь Бог... Бог - любовь, и нельзя... никогда нельзя злиться.

Отредактировано fou de querelle (2015-01-12 01:47:38)

+2

37

Если немного замечтаться, то пусть это будет продолжаться вечно.  Это как заблудиться в комнатах Куба Судьбы. Открывать дверь, за которой будет следующая комната, и следующая, и следующая, иногда комнаты могут повторяться, но чтобы дойти до выхода, стоит приложить массу усилий.  Если хочется найти выход. Иногда заблудиться можно навсегда, отчаявшись или возрадовавшись, смотря кто какую цель преследует. Без времени, без сроков, пока хватит дыхания. Свалить таким образом все на кого-то мифического, на ту же судьбу, которая не дает выхода и просто остаться. Кажется, в голове уже все давно перемешалось, как в тумане, как будто пьян безмерно или сходит с ума. До дрожи, до боли, до упоения от охвативших ощущений, которые проникают так глубоко, что, кажется уже больше никогда не отпустят.

Линн никогда не верил в Бога, этот мир был слишком нелеп, несправедлив, жесток и нелогичен, для того, чтобы его существование можно было оправдать прихоть какого-то седовласого старца, или же облысевшего толстяка или кого угодно другого, шестирукого, стоглазого или с секирой в качестве скипетра.  Из Линна вышел бы отвратительный бог, который бы не верил в собственное существование, который бы забил на свою божественную сущность. И не принес бы никакой пользы, никому. Кристоферу обычно не свойственно брать на себя слишком много ответственности, она его давит, она сковывает по рукам и ногам, почти физически. Лишает даже видимости свободы, не позволяет сделать ни одного свободного вдоха, без мысли о чем-то, несомненно, важном.

-Ну что ты? - выдыхает потрясенно. Все снова перемешивается, меняется, переключается, на этот раз не в его голове, совсем не в его, но задевает, бьет не меньше, может быть даже сильнее.  Обхватывает ангела за плечи, несколько секунд стоит, замерев, глядя потрясенно на его опущенную голову, хлебая  большими глотками вместе с воздухом это едва ли не отчаяние.  И опускается сам перед ним на колени одним плавным, текучим движением, без мыслей и без идей, просто понимает, что так правильно, так нужно. Обхватывает его лицо, прижимается лбом ко лбу, закрывает глаза.

-Зачем? Почему я? - с каким-то надрывом, с каким-то отчаянием, он сейчас снова начинает "не_понимать". Кристофер теряется, тормошит своего ангела, прижимает его к себе, порывисто целует щеки, не знает, что еще делать, не умеет совершенно.
-Что? Что мне сделать? - пребывает в растерянности, укачивает его с своих руках как ребенка. Линну сложно дышать, Линну больно от го хватки, но он даже не пытается высвободиться из сдавивших подобно тискам пальцев. Что-то происходит, он не знает что, но изо всех сил пытается понять. Он не уловил суть, он не понимает что такое бог, он не понимает, зачем оно вообще нужен. Но с такой  легкостью принял своего ангела, как данность, как то, без чего уже невозможно. А теперь вдруг осознает, что в данный конкретный момент он ответственен, он сам ответственен, сейчас его не ведут, сейчас он должен сделать хоть что-то и боится, до слез боится, потому что чувствует что-то странное, огромное, надвигающееся.
[NIC]Кристофер Линн[/NIC]
[AVA]http://sf.uploads.ru/t/QYsXG.jpg[/AVA]
[STA]Just like a bird[/STA]

+2

38

Керель прикрывает глаза.
Снаружи: странно - небо разрывает звездами и фейерверками комет, как в песочных часах, они ссыпаются ко дну неба, путаются в темных ночных облаках. Луна кренится на бок, как пьяная. Еще пару минут - и оно снова расцветет белым, предрассветным, и солнце выкатится с другой стороны. Еще с десяток - и вернется ночь. Время сменяет само себя, как сумасшедшее. Пески отходят, уступая воде; вода отходит, уступая пескам. Дома медленно рушатся внутрь, как песочные куличи. Голые арабские дети, грязные от сажи, с белыми улыбками, танцуют на горизонте: старший играет им на ребабе. Плакальщицы обсадили деревья, как птицы, и провожают дни.
У музыканта в ушах тяжелые медные монеты: они звучат, как колокольчики. Керель соображает: у музыканта - длинные темные косы, в них вползают белые ленты, ленты подпоясывают его штаны, ленты сплетаются на запястьях, закрывают ему глаза. Он продолжает играть, его трепетные губы раскрываются, он с трудом сглатывает, улыбается, его дыхание сорвано, ему жарко, он хочет пить. Дети пляшут, взявшись за руки, горланят песни с разными словами, у них очень маленькие ступни, как птичьи, у них очень маленькие, нежные ладони. Вспархивает и растворяется в тучах испуганная воробьиная стая: музыкант слепо озирается, с его губ не сходит улыбка, на мгновение он прерывается, поднимает лицо к небу. Теперь он слеп: та война, что осталась за куполом, лишила его глаз, темные радужки стали молочно-белыми, как эти ленты, но пальцы помнят, пальцы знают смычок, пальцы знают струны, их всего две, но проще не становится, для двух струн - свои, особенные стихи, для двух струн - особенная речь, и особенная песнь, песнь обделенных, песнь оставленных, когда ушли те, что Песнью могли бы спасти, остаются те, что Песнью латают раны.
Безмятежный музыкант - сирота с молочными глазами, - засыпает над ребабом, и дети ложатся рядом. Музыка прекращается. Снова ночь, и снова день: мы все порядком утомились. Снова день, и снова ночь: совершенно ничего не понять, но этому, слепому, все равно. Отоспав свои четыре с половиной часа, он поднимет голову и снова станет улыбаться. И дети снова станут танцевать, пока не устанут.
Это называется: брошенные. Если Ты ушел и позволил лить чужую кровь, почему бы Тебе не истребить всех разом? Уходя, гасите свет. Пожалуйста, гасите свет: за прошлый месяц пришли такие счета...
Брошенные - это клеймо, клеймо отчаянных и безнадежных, тех, что продолжают исступленно верить, просить, как голодные дети: накорми меня, Боже, обрати на меня, раба твоего, внимание, улыбнись мне, дай знать, что Ты рядом, что Ты поможешь, что Ты все еще здесь, но почта задерживает ответные письма, и все ждут, ждут, ждут, страны забиты ожидающими, некоторым отвечает автоответчик, и они сходят с ума. И им говорят: вот ваши таблетки, и еще: тихий час с двух до пяти. И еще: ложитесь на живот, надо сделать укол.
Они все равно чувствуют себя счастливыми. Отец дал о себе знать. Отец отозвался. Отец смотрит, и Он рядом, и Он контролирует, и все-все знает.
Те, которые с подзатянувшимся пубертатом, Старшие, они всегда бунтуют, они позорно напиваются и неумело орут в открытые двери, и Отца все еще нет, и тогда приходят Младшие, и Младшие смотрят, и читают руками, и целуют на ночь, и это куда лучше, чем... чем ничего, потому что рано или поздно Младшие станут Отцами и Старшим, и тем, другим, и всем, всем, всеобщие Отцы, всеобщие друзья, всеобщий свет и всеобщие руки.
Нужно признаться, и нужно найти Младшего, своего Младшего, знать его изнутри и снаружи, знать его пальцы, знать его сердце, и довериться ему, и не бояться его пропажи. Он-то никуда не пропадет: тоже сирота, тоже несчастный, можно делить боль на двоих - так будет легче, можно забрать его боль себе, чтобы он лечил, ведь все знают, что свою боль вылечить невозможно.
На самом деле, это ужасно, и это жалко, и это отвратительно: и, к тому же, никаких секретов, совершенно никаких секретов... очень глупо. Керель выплакал все глаза: теперь сам - как слепой, с пустыми белыми зрачками, и выглядит это, наверное, не очень приятно, поэтому головы он не поднимает. - Нет, Линн, прости, это твое, - не удастся даже свихнуться, свернуть себе шею, выпить "десять таблеток люминала" в "липывом отваре", никак не удастся, выдернуть из себя что-то чрезмерно потустороннее, потому что все начинается и кончается в одной точке, и никуда не деться, а к чему приведет трибунал - бог разберет, скорее всего - к тому же самому, тому же самому, ТОМУ ЖЕ САМОМУ, - Твое дело, конечно же, твое дело... обними меня еще, - вставать Керелю категорически не хочется, отлипать от Линна - тоже: для себя он между делом решает, что стоит оставить этот вопрос на потом, просто... хотя бы... просто подумать, это было бы неплохо, в категорической изоляции и полной безопасности, чтобы никто не слышал, совершенно никто; может быть, стоит нашептать об этом в линнов сон, какой-нибудь из тех, когда ему душно, тошно и больно внутри, чтобы было немного легче. Совсем немного: есть несколько вариантов.
- Мне нужна твоя смерть, Линн, - говорит сам себе Керель, пальцы свело, и он поспешно одергивает руки: на линновой коже зреет темная винная гематома, которую он аккуратно целует в самый центр. Следовало бы знать точный... точный предел, точное... эээ... количество, место, в котором счетчик замкнет, и больше никогда ничего не будет: это - смертный грех. Смерть - смертный грех. Разве это не смешно?
Небо перемаргивается сменяющимися цветами. Воды совсем мало: едва доходит до плеч. Музыки нет.
- Ты уже хорош, Линн, - снова подает голос Керель, запрокинув голову назад: он видит случайно посветлевшее небо сквозь веки, но открывать глаза все еще боится. Линн все еще рядом. Мир все еще стоит на ногах. Три константы: страх, Линн и стабильность. Джентльменский набор. - Ты нравишься мне до боли.
[SGN]обними меня за плечи
пожалей меня за ордена

АукцЫон – Сирота (2014)[/SGN]

+2

39

Когда-то давно, совсем маленький Кристофер, не обремененный  никакими серьезными мыслями и сомнениями, думал, что ангелы это прекрасные высокие светловолосые существа, обязательно в белом, обязательно с добрыми печальными улыбками, зачастую молчаливые и совершенно безупречные. Чуть позже его голову заняли образы сильных воителей с огненными мечами  и щитами в руках. Обязательные огромные белые крылья, выражение праведного гнева на прекрасных ликах. Таких ангелов нужно было опасаться и не грешить ни в коем случае, иначе  огненный меч может опуститься на твою голову.

А потом, потом не было никаких ангелов, они исчезли из его головы как нечто, совершенно нереальное, бессмысленное и забивающее лишнее пространство памяти. Он мог тысячу раз опровергнуть все теории и домыслы, мог прицепиться к любой фразе, с блеском привести аргументы, доказательства и прочее и остаться при своем мнении. Сначала это было интересно, потом это стало обыденно и  разумом завладело нечто иное - полнейшая вседозволенность. Срывало крышу, ушатывало  невероятным образом, как наркотик вместе с наркотиками. Никаких мыслей о будущем, никаких опасений - ничего, где уж тут думать об ангелах, смертных грехах и том, что не попадешь в рай. Детство же давно кончилось. Сейчас, объективно говоря, Линн не кичиться этим, но и не стыдится. Это было, а значит так нужно было. Последствия... может и есть последствия. Может быть, что все происходящее в  последнее время - это одно огромное разрушительное последствие.

А ангелы существуют. Не не, от которых в детстве недоумевал или боялся, совсем не те. Сейчас он все еще сомневался в наличии Бога, но точно знал, что ангелы существуют. И никакой  безупречности в словах, внешнем виде и жестах, никакой  возвышенности "над" и прочего надуманного, гротескного и  утрированного. Не меч огненный - волосы, хаотичные движения, чертовская неуклюжесть. Не раболепие, а восхищение, периодические мелькающее желание отвесить подзатыльник, не благоговение -  а совершенно безумные поцелуи. Все как-то совершенно не по-книжному, не канонично, все выбивается из всех возможных  пророчеств.

-Где твои крылья? - помимо воли, сам по себе вырывается вопрос, горячим шепотом, закусил губу, отводит взгляд. Отчего-то Кристоферу кажется, что это неимоверно неприличный, совершенным образом пошлый вопрос. Он обнимает своего ангела еще крепче, прижимается щекой к щеке. Ему кажется, что болит все тело, что боль растекается плавными волнами от того места, где тот слишком сильно сжимал пальцы. Сам зарывается пальцами в его волосы, гладит, ерошит. Линн внутренне почти беспомощен сейчас, он еще не заставал своего ангела в подобном состоянии и не знает, что делать, тычется, как слепой, но не отступает.

Он чувствует. как болят колени от стояния на земле, он чувствует ломоту в теле и еще тысячу самых разнообразных физических ощущений, которые  обострились без предупреждения и всеми силами пытаются отвлечь.
-Идем. - подает голос, старается звучать чуть более уверенно. - Идем, ты мне еще не все показал. - нужно идти, ему почему-то кажется, что идти нужно обязательно, не стоять на месте, словно всего несколько шагов могут решить многое и очень многое. Кристофер старается встать, ноги дрожат, но продолжает удерживать юношу за плечи, тянет его за собой, не отпускает.

[NIC]Кристофер Линн[/NIC]
[AVA]http://sf.uploads.ru/t/QYsXG.jpg[/AVA]
[STA]Just like a bird[/STA]

+2

40

Внутриголовное можно приукрасить, на то оно и внутриголовное - полное вранья и ночных галлюцинаций, покосившихся, как дома, эстетических систем, их уродливых сбоев, хлама и мусора, городов, облаков, птиц, шуршащих тканей и курящихся благовоний, может быть, каких-нибудь малозаметных мечт, редких поллюций и периодических некрасивых истерик. В линновой голове все верно, все по порядку, как у него в шкафу или в кухонных ящиках: ножи справа, свитера слева, белье и специи расфасованы по пакетам и банкам. Поэтому с ним вдвойне интересно: он знает, что будет дальше, он знает, как СЛЕДУЕТ себя вести, он знает, как должно, он знает расписания и календари, знает очень много цифр и дат, он знает, каким проснется завтра, знает, когда родился и когда умрет: в свое время Керель развлекался тем, что, находя в своем столе чужую документацию, долго и с наслаждением жег ее в пепельнице или цветочном горшке.
От цифр и дат ему дурно: определенность - это пищевое отравление.
Отвернувшись, Керель размазывает краску по небу: растирает пальцами жирную гуашь облаков, замазывает дыры падающих звезд, стирает луну, долго и сосредоточенно рисует петуха с раскрытым нараспашку клювом, зерна для него у самых лап с острыми злыми когтями, пытается устроить ему блики на перьях, но выходит что-то несусветное: голова петуха полна птичьих проблем, он не обращает внимания на зерна, у него под хвостом - звездное небо, а наверху - категорический императив. Керель пытается записать, но делает две ошибки в слове "поступай" и бросает это неблагодарное занятие вообще.
поступай так чтобы максима твоей воли могла бы быть всеобщим законом
паступаи так штобы моксима тваей воли моглабы быт' всиобщим зоконом
Кант бы очень расстроился. Немного подумав, Керель дорисовывает петуху парик. Выходит очень похоже: натуральное впечатление, что у Канта вырос гребень и хвост.
Рисование его чрезвычайно увлекает: повернувшись к Линну, он выводит ему брови темной краской, оставляет пару полос на острых скулах, пробует эти полосы на вкус: сладко и сухо, может быть - от воздуха, может быть - от этой кожи, у нее всегда странный привкус театральной пудры и можжевельника, - Смотри, - он пошире распахивает глаза: позаимствовал у Музыканта, пускай бедняга хоть денек посмотрит жизнь, - белый туман глотает зрачок, топит собой радужку, очень много молока... очень много молока, оно со вкусом миндаля и пахнет миндалем, как цианистый калий. - Я вижу тебя всего, - он сбивается с мысли, путает буквы и на мгновение забывает, о чем вообще хотел говорить: исстрадавшийся Линн похож на канонического святого и, недолго думая, Керель выводит нимб вокруг его головы (мне нужно трогать тебя: всего, и видеть тебя: всего, и знать тебя: всего, и, если хочешь, я позволю то же и тебе: все, всегда, всего)
(потому что они были сделаны для того, чтобы их созерцать, и они существовали для созерцания, и молитв, и долгих горестных песен, и Линн, статуя слоновой кости, тоже - для этого, потому что иначе не выходит (должен быть богом), иначе - никак, целовать прохладные стопы, стирать колени в кровь, говорить мертвыми языками, оставлять письма, очень много писем, присылать их голубями. Делать тысячу вещей сразу, но без дурного намерения, потому что иначе святой прогневается, и это будет куда страшнее, чем глаза цвета молока, и куда страшнее, чем любые перья любых крыльев, и куда страшнее, чем войны, чем смерти, чем чужие сказки).
- И ты смотри, - это обычно процесс неприятный: очень зудит, потом - такое чувство, что наживую вырвали хребет, но это недолго, потом становится тяжело ходить, но, в самом деле, зачем ходить, если можно летать... это, конечно, невероятно паскудно и очень слезливо, летать можно и в самолете, и это куда удобнее, чем эта дрянь за спиной, которая, тем более, человечьим телом не предусмотрена, поэтому - сначала рвет кожу, как бумагу, потом - цепляется за обстановку, царапает спину, а никакой ценности, кроме исключительно декоративной, не несет. Ну и дальше, разумеется - долгие, заунывные и преисполненные трагического пафоса стенания на тему "больно", "трудно", "убого" и "порвал новую рубашку", попытки привести себя в порядок ("это, кажется, было в каком-то фильме") и другое, вроде "у меня больше", "у меня пышнее", "мне больше идет".
Сначала падают перья: они мелкие, похожи на лебяжьи. Их, кстати, можно собрать на подушку или пуховое одеяло: с крыльями всегда очень душно и жарко. Процесс - весьма замогилен и несколько унизителен: внезапно для себя сильно покраснев, Керель прикрывает линновы глаза своей измазанной в красках ладонью, пытается сесть поудобнее, может быть - немного посоображать: это было бы в крайней степени полезно.
Выходит странно. Внутриголовное, кажется, воспринимает все чрезвычайно серьезно: тело уныло пытается восстановить привычную физиологию, но у него не очень выходит. Чтобы не издавать лишних звуков, Керель улыбается и дышит через рот. Можно было бы закинуться каким-нибудь... анальгином, но то количество колес, которое могло бы помочь, довело бы до овердоза.
Невесело, думает Керель. Совершенно никакого веселья. Библейские понты и немного мигрени: кровь прорванной кожи собирают на себе перья, и становится еще тяжелее их держать. Голуби советовали: надо выбирать мусор клювом, побольше плавать, чтобы было гладко. Клюва Керель у себя не обнаружил, а когда как-то раз зашел в воду в полном обмундировании, упал и не смог подняться. Приходится терпеть. Гнозис важнее шика.
- Ты мне поверил, Линн, тебе непросто поверить, ты плохо это умеешь, - стало совсем сухо. Песок под ногами царапает кожу. Перья волочатся по земле. Солнце светит сквозь петушиную голову: лучи мерцают по контуру зерен. Керель отнимает руки от линнова лица, держит за плечо, чтобы не пытался встать: стоит немного отдохнуть. Смотреть можно и сидя. - Это ценно, я ценю это, друг Линн, - прикрыв глаза, он целует линнову ладонь, прижимается к ней лбом: теперь страшно даже трогать. Это - натуральное богохульство, и за это он будет... гореть в... эээ... аду? дедлайне? жарком и порочном огне собственного бесконечного стыда? это пока что не ясно, - сделать собственное небо, и собственные правила, и переманить на свою сторону Судьбу: оскорбление. Плевок в божье несуществующее лицо. Но человек Линн, который - другой, который несет за собой Смерть и боится высоких домов, он - кажется, Керель ловит какое-то откровение из разряда божественных. Впрочем, он тут же его забывает, - он... Боже, что же это было...
- Ты ушел со мной, и сегодня ушел, и тогда ушел, и это - хорошо, тебе нужен свежий воздух, - на керелев нос садится перо, и он с пару секунд сосредоточенно его сдувает. - Тогда Смерть отступит, она не любит таких, как я, а я рядом, я... долго буду рядом, она появится, но ей придется уйти, мы не откроем ей дверь, как Аните... Она может удивиться, у меня крылья как голубиные, часто бывали у тебя такие, а, Линн? Она натурально удивится, очень сильно, давай удивим ее, и она больше не принесет тебе супу, - Керель утирает руки о перья, но краска даже не бледнеет. Снова придется отмокать часа четыре в этой бестолковой линновой ванной: почему-то такая перспектива Кереля чрезвычайно веселит, и он начинает нести чушь с удвоенной силой: смущение никуда не девалось. Он все еще чувствует себя слишком голым. - Мне надо будет... не забыть снять одежду, Линн, когда я пойду в твою ванную, потому что я ни во что больше не влезу... а если она зайдет, ну, Анита, я ей налью чаю и почитаю Писание, и пускай она поучит меня... грамматике, что ли, я не могу писать без ошибок, она же знает грамматику, эта Анита? А ты сможешь спрятаться на балконе или в шкафу, я очень плохо учусь, она уйдет сразу же. Тебе надо будет совсем немного подождать.

+2

41

Линн смотрит не отрываясь за своим ангелом. Он улавливает каждое движение и больше не задается вопросами "почему?", "зачем?" и самое главное - "как?". Молчит, только дышит как-то сбито, рвано, как будто нервничает слишком или очень нервно ждет чего-то. Тонкие пальцы мелькают в удивительно изящных жестах. Красивые руки, вдумчивые руки, ими можно любоваться, можно даже не думать о том, что эти руки делают сейчас. Эти руки рисуют и более ничего не остается, кроме как смотреть затаив дыхание и просто ждать, что же будет дальше. Кристофер сейчас очень напоминает ребенка, которого на короткое время заняли чем-то безумно интересным. Безумно интересным и завораживающим. Ему хочется смеяться и что-то спрашивать, но вместо этого он вес еще тяжело дышит и молчит. Только смешок вырывается, когда эти непредсказуемые руки касаются его лица, делают с его лицом что-то, что сами хотят. И тут уж даже дышать почти перестает.

Кристофер смотрит, он застыл как изваяние и смотрит. Он сейчас ожидает чего угодно и одновременно с тем не может даже представить себе, что будет. Сначала ничего не происходит, вот только пространство вокруг Линна (или внутри Линна) напряжено до предела, до звона в ушах и голове. А потом он увидел перо: маленькое, белое, немного пушистое на конце, он медленно падало на землю, оно взялось изниоткуда и теперь падало. Кристофер следил за пером,  оно было белым и таким удивительным. Но непредсказуемые руки решили иначе. Он моргнул несколько раз, щекоча ресницами ладонь, но даже не пытается отнять руку от собственного лица. Снова послушно замер, только прислушивается.

Но не слышит ничего, кроме тишины и легких, почти незаметных звуков, которые никаким образом не может идентифицировать. Что это? Как это? Он изнывает от любопытства, бесконечно облизывает губы. Он хочет видеть, хочет смотреть. Слышит шорох, слышит вздох своего ангела, а потом руки оставляют его глаза. Моргает несколько раз, щурится, солнечный свет особенно яркий. И так и замирает (снова) приоткрыв рот. Это не ослепительные снежно-белые огромные крылья, состоящие из ярчайшего сияния или потока солнечного света, это не огромный разлет механических крыл, состоящих сплошь из шестеренок и странных деталей. Это просто крылья его ангела... других и не могло быть. Немного грустно обвисшие, как будто обладатель не любит их совершенно, хотя вполне может быть, что так и есть.

Кристофер снова поудобнее устраивается на коленях перед своим мальчиком, удерживает его за плечи, чуть наклоняет голову набок и смотрит. Смотрит, снова облизывает губы.
-Поверил. - немного запоздало, помедлив. - А ты не требовал тебе верить, ты был чертовски неубедителен! - отвечает весело и искренне, улыбается. - Ты просто не оставил мне шансов. - иначе и объяснить попросту не может. - И я снова пойду за тобой. - убежденно, без фанатичности и попыток уговорить/доказать, он всего-то сообщает свои  планы на ближайшее, а может и дальнейшее будущее.

Не удерживается, протягивает руку и касается ангельских крыл, проводит кончиками пальцев по шелковистым перьям, закусил нижнюю губу, безумно сосредоточен. - Тебе больно? - осипшим голосом в момент, когда касается спины-лопаток-даже на ощупь красных капель. Все не так, как рассказывают, это не сказка, а чертова реальность.
-Ты можешь прогнать смерть? Я думал... я думал ты и есть смерть... ты должен был прийти и забрать меня. - снова задумчиво, хмурится, пытается думать. -  А разве можно смерти просо не открыть дверь? - даже не сомнение - любопытство, все то любопытство, которое не проявлялось давным-давно.

-Не пустим. Ни одну, ни другую. Хочешь, я  наполню ванную водой, с пеной? Она кажется, персиковая, подарил кто-то, это будет весело, можно будет затопить тех, кто живет снизу пеной. - скороговоркой, ему в тон, говорит совершенно не думая. Он оба измазаны, грязные,  быть может именно такими и должны быть. Это нужно смыть, пока никто не увидел, никто не должен видеть, потому что они не поймут. - Ты думаешь, она не обыщет всю квартиру? Она подумает, что ты убил меня...или похитил... - смеется, представляя и понимает, что оставлять ангела наедине со своей сестрой категорически нельзя.
-А ты можешь полететь? - а мы можем полететь, покажи мне их разлет, размах, я ее не все видел.  В глазах блестит что-то невероятное и, не осознавая ничерта, удерживает его лицо в ладонях, и целует как-то стремительно, резко, чувственно и чертовски пронзительно, отчаянно настолько, насколько это вообще возможно.

[NIC]Кристофер Линн[/NIC]
[AVA]http://sf.uploads.ru/t/QYsXG.jpg[/AVA]
[STA]Just like a bird[/STA]

+2

42

- Мне нужно делать твое неодиночество, всегда нужно, чтобы кто-то был рядом, Линн, и без супов, - Керель смахивает перья с плеч, вяло дергает одно из маховых перьев, уныло болтающееся на не до конца сросшейся кости: возможно, с этим можно было бы что-то сделать, но он не спохватился вовремя. Тем более, когда их нет, нет и чувств, с ними связанных: наверное, возможна какая-то интеграция, какие-нибудь... ну... психологические практики вроде постампутационного расстройства наоборот "у вас появилась еще одна часть тела: руководство для чайников", но это все, разумеется, если бы существовало, было бы на бумаге - а с любой бумагой Керель поступает известным образом.
Приходится мириться.
Это все очень странно: чувство, похожее на истерику с перепоя или овердоза, чего-нибудь позорного, мелкого, грязного, естественно, это все - внутренняя агенда, пропаганда сакральных ценностей, больше всего Он уважает, конечно, ученых и мусульман, хотя они все по большей части, разумеется, придурки, но у них есть четкий свод правил: ослушался - смерть, оступился - смерть, работы больше, но все куда удобнее - отсев идет еще на человечьем уровне. Корпоративная этика говорит: не делай себе кумира... бла-бла-бла... ну, не поклоняйся, не служи... монополия... понятие конкуренции неприемлемо...
Тогда - что? Молчать? Играть идиота? Действовать согласно инструкции? Где инструкция? Кто ее написал? Да что вы говорите. А видел его кто-нибудь в последнее время? Может быть, он... - Керель прикрывает себе рот ладонью, но не особенно старается, - откинулся где-нибудь в душной квартире и мало-помалу догнивает, пока тут пляшут на его костях? Может быть, его забили в подворотне - битами, всякими... клюшками... хоккейными, может быть, он уехал в отпуск и решил не возвращаться, может быть, он сошел с ума, может быть, он повесился на суку в Бют-Шомоне. Может быть, революция - достойное решение. Может быть, хотя бы кухонная. Может быть, следует закатить ему скандал и подписать увольнение. Может быть, уйти в паломничество: авось найдется. В какой-нибудь мекканской рюмочной за задушевным разговором с барменом. В русском бардаке. В Диснейленде. Мало ли, куда его занесло. Может быть, он ХОЧЕТ, чтобы его нашли.
А чувство: оно ужасно. Оно не такое, как должно - поэтому оно, разумеется, нравится. Керель видел, как падают времена, и как океаны вымывают друг друга до песчаного дня, видел, как умирают, вырождаются, возрождаются, воюют за мир и молчат за войну: ничего не стало мелким. Ничего не изменилось. Люди открывают в себе бога лучше, чем сам Бог. Он - тоже открывает: в чужих. Это неправильно. Ничего не поделать.
Теперь на Линне - гуашевая маска: на руках она уже засохла, и ничего не поменять. Небо крошится: потрескалось от жары. - Не больнее, чем тебе, - рассеянно отзывается Керель, присматриваясь: понять он никак не может, разумеется, он не слишком умен и не читал многих книг с большим количеством длинных слов, и не видел многого кино, и не знает цифр, поэтому, наверное, ничего не складывается, единственное, чему можно доверять: осязание, и он осязает, прощупывает, как врач, каждую мышцу на линновом теле, каждую жилу, каждый сантиметр кожи, чутко прислушивается к сердцебиению и дыханию, прижимается ухом к его груди: отбивает мерно, как часы, немного будоражаще, немного возбуждающе, как четыре чашки кофе подряд. Он допустил к телу, и это тоже очень странно: может быть, потому что давно никто не претендует, может быть - потому что... о, да черт разберет...
Так раньше не случалось. Никогда не случалось, и поэтому сейчас это так, как нужно: так, как должно быть, очень закономерно, следует привыкнуть, и на это еще много времени, больше, чем могло бы показаться - Керель невнятно дергает рукой, но на полпути вспоминает, что часы все еще висят в линновой ванной. От этой привычки стоит отказаться: в большинстве случаев выглядит пугающе.
- Линн, не будь дураком, - не отлипая от линновой груди, Керель тянет руку к его лбу и на ощупь стучит по нему пальцем. Вроде бы, попал. - Если бы я был Смертью, ты был бы уже мертв. Соображаешь?
Спину печет, от этого саднит сильнее. Керель ежится, пытаясь сесть поудобнее. Через миндальное молоко все видится мутно и сладко, как в опиумном тумане. Линн тянется вперед, и все сходит с ума.
- Я думал, ты нкгпф... - земля уходит из-под ног. Буквально: воздух гудит. Улица уходит вверх. Вцепившись в Линна, Керель пытается отлипнуть от его рта и хоть как-то скоординировать падение. Выходит скверно: облака пролетают мимо, как реактивные. Земли пока что не видно. - Знаешь, Линн, в чем разница между полетом и падением?
Он крепко хватает Линна за руку: держаться рядом трудновато - мощные потоки воздуха нахер выбивают любую оставшуюся координацию. - Когда ты падаешь, Линн, тебя жрет земля. Когда ты летишь, - почему-то на него нападает почти истерическое веселье: куда падать, неизвестно, но еще пара минут промедления - и все все обязательно узнают. Вероятно, сначала - лицом, а потом - сломанным хребтом. Не лучшее завершение уикенда. - Ты пожираешь небо. - Крыло наконец-то выстреливает куда-то в сторону, второе, поломанное, предпринимает сомнительные бесполезные движения, но едва держит перья на костях. Они ненадолго повисают в воздухе: вокруг - туман, такой же молочный, как в керелевых глазах. - Я тебе аттракционов не обещал, - деловито поясняет Керель, крепко ухватив выскальзывающего Линна за талию. Лишившиеся опоры ноги бессмысленно болтаются из стороны в сторону. - Как получилось, так получилось. Может быть, мы сейчас собьем башню Эйфелевой башне... как метеор. Давно не практиковался.

+2

43

Головокружение захватывает с головой, это эйфория ощущений, которые сплетаются друг с другом, на выходе дают гремучую смеcь. Ощущение такое, как будто кругом пустота, а они зависли в воздухе-вакууме-посреди Мирового океана. Зависание на несколько секунд, бесконечно долгих, тягучих, как карамель, а что дальше? Да плевать.
Кристофер оущает странное ликование, в нем есть нотки истеричности, потому что происходящее теперь больше напоминает какой-то калейдоскоп: всплесками, урывками, отчаянными порывами. Сейчас ему кажется, что своими прикосновениями пробирает до костей, проникает в самую душу. Так и хочется спросить "что ты ищешь? Что ты хочешь найти, если уже все нашел?". Ему не больно? Ему самому не больно? Этого Линн определить пока не может, он словно себя вовсе не чувствует, он словно и забыл, что такое боль и все остальное, что может чувствовать тело.

-Нет, не соображаю совершенно! - чуть отклоняет голову, морщиться для приличия. - Тебе бы пошло быть моей смертью. - пытается подать плечами, но у него ничего не получается, говорит совершенно доверительно, без каких-то подколок и чего-то подобного. Ну даже если закрыть глаза и представить, хорошо пофантазировать, подключив совершенно все ресурсы собственного воображения, ну не представляет он больше никого иного в роли своей смерти. Ангел сам виноват. Наверное. - Мне кажется, что я уже мертв. Так безумно и хорошо мне никогда не было при жизни. Я чувствую себя свободным. - говорит может быть не совсем внятно, может быть не совсем сам понимает, о чем. Кристофер как пьяный сейчас, чертовски, вусмерть пьяный. И пусть так и остается.

И рывок где-то в душе словно, воздух свистит в ушах, что-то екает в сердце, Линн вцепляется в своего ангела и широко распахнутыми глазами смотрит на него. Под ногами пустота, вокруг пустота - они падают столь стремительно, что все слова застревают в глотке. Как у него получается говорить? Крис даже дышать не может, самое страшное сейчас- отпустить руки, он как наяву представляет, будто ослабевшие пальцы размыкаются и его уносит в сторону, совершенно одного, он впечатывается в асфальт - совершенно один. Жутко, еще жутче, поэтому держится, цепляется, быть может даже до синяков на худощавом теле.

И потом разом вдруг все заканчивается, неаккуратным рывком, от которого зубы стукают друг от друга, но вдруг правда все остановилось. Крылья. Он слышит-чувствует их взмахи, он наконец открывает глаза,смотрит на своего ангел ошарашеным взглядом, и на лице расплывается улыбка, безумная, сумасшедшая, он хохочет как ненормальный, болтает ногами в воздухе, запрокидывает голову. - А давай, давай собьем! Я хочу в лес, мы можем полететь в лес? - и снова чувство невероятное - полной свободы. - Что с твоим крылом? - как будто спохватывается, заметив, что при полете, ангел словно рывком кренится на одну сторону, за этим любопытством-интересом-обеспокоенностью, даже не замечает, что тот его чуть не роняет.

[NIC]Кристофер Линн[/NIC]
[AVA]http://sf.uploads.ru/t/QYsXG.jpg[/AVA]
[STA]Just like a bird[/STA]

+2

44

Чуть пониже - уже начинают летать птицы, голубиные стаи, знакомые лица, длинношеие гуси в изящных контурах, сбивающиеся в косяк, как на параде, одинокие ястребы, прошибающие облака, как снаряды - комья тумана летят во все стороны, небо расцветает всплесками и пятнами.
(Безумно хорошо) - это всегда цель, по законам, превалирующим во всем этом мире, цели обычно не достигаются, может быть - самая малая часть, а то, что сбывается, целью никогда не было; побочные эффекты - лихорадка, саркома, лезии и хроническая усталость. Иногда - смерть. Но оно, конечно, того стоит: даже если летишь рывками, въебываешься в горы и теряешь перья. Инструктаж довольно прост: не лети ближе к солнцу - воск оплавится, не лети ближе к воде - все намокнет, не пей больше положенного и, бога ради, увлажняйся. Керель в свое время пренебрег исключительно всем. Теперь зато неплохо соображает, что к чему.
- В лесу волки, - подумав, сообщает Керель, пытаясь сосредоточиться: воздушные ямы серьезно затрудняют полет. Общая дискоординация - тем более. Где-то сверху воет самолет, и волной их сносит на полкилометра вправо: у Кереля съезжает чулок, немного барахлит в голове, все, разумеется, усложняет Линн, мертвым грузом повисший на талии, и ему, конечно, не помешал бы какой-нибудь... ну... парашют или еще что-нибудь чрезвычайно левитационное, в ином случае перспективы из летательных переходят в разряд летальных, а это, помимо прочего - прямое нарушение божьей воли. Ну, то есть, не целиком и полностью, но ухудшать качество его жизни - в смысле, еще больше, - идея не из разряда гуманных. Еще немного подумав, Керель пикирует вниз. - У них сегодня какой-то праздник, режут козлов и бегают голые по лесу. И еще бьют всех тряпками, - во славу своих волчьих богов, вероятно. Или Диониса. Все безумное всегда делается во славу Диониса.
Голые волки - это, конечно, странно.
Но не всегда же им, в самом деле, ходить одетыми.
- Эй, Линн, давай покрепче, - способность управлять руками Керель почему-то теряет окончательно: вероятно, держать в голове больше одной задачи он в принципе не умеет, поэтому приходится заручиться посторонней помощью. Земля приближается стремительно, как удар... ну, собственно, почему "как". - Смотри, там кошка на Мыслителе, - по саду степенно, как муравьи, ползут экскурсии, пробивать собой крышу роденовского музея в самый разгар туристического сезона - идея не из лучших, врать Керель категорически не умеет, а что делать в этом случае, чем отмазываться - "на полпути понял, что сел не в тот самолет"? "Кончал жизнь самоубийством и спикировал с Башни"? 
Где-то рядом - крыши. Какая из них верная? Эта ебаная архитектура...
Судорожно соображая, Керель дергается, чешет затылок, едва не теряет Линна, но в последний момент снова подхватывает и прижимает его к себе. Муравьи движутся по кольцу. Алжир, конечно, остался позади, но и этот Париж не очень похож на настоящий. Блять. - Мы падаем, - оповещает Линна Керель, отвешивает себе подзатыльник, снова чуть не теряет Линна и напрочь отказывается от идеи как-то вообще в ближайшее время пользовать эту бесполезную перистую шелупонь.
Перистую. Пористую. Задумавшись об очередной порции сахара, он прячет у себя на груди линново лицо и таранит спиной перекрытия - они, разумеется, как и любая фантазия, поддаются, как печенье... опять печенье, - У тебя есть что-то сладкое? - Керель пытается переорать рушащийся потолок, но выходит не очень. Штукатурка делает комнату очень белой. Керелева нога застревает в балках, и Линн падает на кровать один.
- Я совершенно серьезно, - Керель болтает свободной ногой, оглушительно чихает, обозревает комнату с отличной точки: все видится с ног на голову, и только линново лицо - так, как надо. - А вот скажи мне, друг, - снова чихнув, Керель, вероятно, сдвигает какую-то физику, нога проходит, но снова не целиком. Положение не меняется. - Почему потолок не выдержал, а кровати хоть бы хны?
Хорошо, что додумался справиться с крыльями до того, как упал. Куда можно было бы податься со сразу двумя сломанными? В ветеринарку? В анатомический театр? Это, конечно, был бы чрезвычайно занимательный опыт.
Снаружи собирается дождь. Вообще конечно Линну будет не очень удобно спать под дырой. А если ситуация не ликвидируется сама собой - под висящим вниз головой Керелем. Он постоянно несет чушь, требует сахара и пытается петь. Для человека со сбитым режимом и постоянной нехваткой сна - явно не лучшее
соседство. Еще раз усерднее дернув ногу, Керель остается без чулка, но успешно приземляется на кровать.
- Знаешь что, Линн, - он потирает разбитое колено, снова чихает залпом в несколько раз и резво поднимается на ноги. Слегка прихрамывая, он замирает возле рабочего линнова стола, роется в ящиках, достает ослепительно красный карандаш, рисует на каком-то линновом чертеже петуха. - Отличное приключение.
Почесав голову, он сосредоточенно пялится в лист. Буквы ровно становиться не желают. Он давит на карандаш так, что дерево трещит.
ВИЛЛА КУРЕЦА
- "Курица" как пишется?, - рассеянно оборачивается он, но тут же забывает о собственном вопросе. Дай боже чтобы через "ц". В остальном Керель, в принципе, не сомневается.
КОМИЛЬ БРЕЗО. ДВАЦАТЬПЯТЬ
ПЕШУ СПЕШУ. ПЕШИ ОТВЕТ. КЕРЕЛЬ
И еще одного петуха - чуть ниже. Петух несет корону, ест звезды, как зерно и когтистыми лапами попирает солнце. - После такого, конечно же, надо отдохнуть, - назидательно оповещает он Линна, отвлекшись от занимательной орфографии. Потолок медленно зарастает, как случайная ссадина.

+2

45

Ветер воет, завывает, свистит, Кристофер почти ничего не слышит и не соображает.  Он смотрит широко раскрыв глаза куда придется: на ангела, на небо, вниз, чуть повернув голову, он как ребенок, которого привели в Диснейленд - ему нужно видеть все и сразу. Сначала увидеть,а потом как получится. Линн наблюдает, видит, впитывает в себя зрительную информацию как губка. Все это неправильно, совершенно все. Про неправильность ангела понял давно и в восторге от этого. А теперь еще и полет неправильный! Где то романтичное, захватывающее дух парение высоко над землей, с плавными взмахами крыл и мерным покачиванием в воздухе? Ничерта подобного и это захватывает еще больше. Только пальцы немеют - так крепко держится и ощущение, что вот еще немного, еще совсем чуть-чуть и полетит вниз не покидает. ОТ этого не страшно, от этого по-идиотски весело. Кристофер только улыбается как безумный.

И в какой-то момент чувствует, что виснет на крылатом сам, что держится только своими руками. Издает какой-то нечленораздельный восклик, который тут же меняется хохотом. Быстро, рвано, невнятно, перед глазами уже все мельтешит и смазывается, а он хохочет как сумасшедший, только ногами в воздухе машет. Порывы ветра болезненно немного бьют по телу,  едва ли не срывают те остатки одежды, что на нем, а ему смешно. И второй раз, когда чуть не падает, и третий, только взвизгивает и заканчивает все воскликом - Ура! - когда ангел сообщает, что они падают. Кристофер совершенно потерял реальность и не хочет к ней возвращаться.

Проломленная крыша. Великолепно. Он бы расстроился, если бы зашли через дверь, да даже через окно. Линн падает на кровать, воздух вышибает из легких, он кашляет, но скоро успокаивается, так и лежит, глядя наверх. Хлопает глазами недоуменно. -Что ты там делаешь? - таким тоном, как будто тот сам захотел так повисеть, хотя кто знает. - Сладкое? - спохватился. - Должно быть, если Анита принесла. - пожимает плечами, чуть запрокидывается голову. - Подергай ногой! - пытается лезть советами, но скоро снова смеется. - Потому что кровать меня любит и не даст  убиться? - навскидку предполагает.

И как раз четко, в момент перед падением, чуть сдвигает ноги в сторону, дабы не устроить под конец значительное членовредительство. Кровать натужно заскрипела, но выдержала. Линн не шевелится, только смотрит на взъерошенного, растрепанного, нескладного ангела, припорошенного штукатуркой и чуть оцарапанного. Смотрит и ждет чего-то. Тот деловито ходит по комнате, что-то рисует, а Кристоферу пока  как-то ленностно, чтобы удовлетворить собственное любопытство, встать и посмотреть.
-Через "тся". - задумчиво подсказывает, думая явно не о том. - Да, нужно... - и усталость накатывает именно в момент после слов его, как будто по приказу- мановению. Так уж и быть. Просто тянет руки к ангелу. - Тогда ложись. - улыбается. - Все равно завтра может оказаться, что тебя не окажется, или, что я уже умер.

[NIC]Кристофер Линн[/NIC]
[AVA]http://sf.uploads.ru/t/QYsXG.jpg[/AVA]
[STA]Just like a bird[/STA]

+2



Рейтинг форумов | Создать форум бесплатно